Todo es absurdo

Los recuerdos son como las estrellas en el cielo, interminables... y siguen brillando aunque hace tiempo que hayan muerto. Era... como un ataúd de cristal al aire libre, donde veías pasar los días con sus consecutivas noches, donde veías que el cielo se teñía de naranjas y azules, donde las nubes iban y venían al igual que las aves, donde luego el sol incendiaba el cielo y desaparecía para dejar paso a la fría noche y a la tenue luz de la luna que acariciaba mi rostro con lástima.


Y la lejanía, la lejanía era insoportable y, aunque estuvieras muerta en ese ataúd, tus ojos lloraban hasta secarse... tu corazón y tus piernas se habían quebrado y de tanto dolor... astillas de hueso clavadas en el músculo, el tuétano partido cruelmente, el hueso atravesando la piel... de tanto dolor... dejó de doler. Vuelves de entre los muertos, incapaz de sentir, incapaz de pensar, incapaz de emocionarte, incapaz de interesarte por nada... simplemente estás, pero en realidad es como si siguieras en ese ataúd de cristal, pues sigues viendo pasar los días igual, de hecho ni siquiera te importa si es de día o de noche... de día te cobijan las sombras, de noche, la diáfana luz de las farolas.


El vacío es insoportable, las palabras quedan vacuas en el papel, carentes de sentido... la vida de los demás te parece algo abstracto, como si no estuvieran ahí y, la tuya, lejana, como si no te perteneciera... ese vacío te agobia, te asfixia, quieres expresar... pero no hay nada que expresar; quieres sentir pero no hay nada que sentir... tus pensamientos se repliegan sobre sí mismos y solo sabes encerrarte aún más en esa nada, en ese absurdo tan grande del todo reducido a lo insignificante.


Es absurda la naturaleza de las cosas. Por qué amamos, si luego no será nada; por qué tenemos amigos, si luego se irán; por qué te preocupas, si luego no importa; por qué luchas, si vas a perder; por qué crees, si te decepcionará; por qué sueñas, si tus sueños se romperán...


Absurdo, todo es absurdo. Nosotros somos un gran absurdo. Quizás el secreto de la vida esté en conocer y reconocer el absurdo, aceptar la nada y vivir en la mentira que decidimos creernos... o buscar ese ideal, que no estamos seguros de que exista pero, mientras tanto, nos entretenemos.