Parte XVIII: sentimiento estético

Estaban en casa de Ades, tumbados en el sofá y hablando mientras picoteaban unas patas fritas. Habían apagado la televisión por ruidosa, innecesaria y mentirosa y habían estado tocando un rato, ahora hablaban mientras Ades le ensañaba sus últimos dibujos en el bloc.

-¿Por qué no pintas sobre lienzo?, así te limitas demasiado.
-No tengo dinero –se encogió de hombros- a ver si sale algún bolo con el grupo y puedo conseguir algo.

Ades tenía su propio grupo, muy oscuro, Hard Rock de la antigua escuela, duro y sin remilgos. Eran cuatro contando con él, (vocalista y guitarra rítmica), tenían más experiencia y estaban muy rodados, eran de los mejores de la comunidad y era extraño que no tuvieran actuaciones.

-Hace mucho que no tocáis.

-Últimamente no me siento inspirado.

Ellos eran así, no tocaban por dinero, esa era la diferencia entre ellos y el resto. Ellos tocaban por vocación y por necesidad personal, cuando esa necesidad no existía… no se tocaba, así de claro.

-¿Y eso? ¿Qué te ocurre?

-No encuentro… motivación. Sino mira lo último que he pintado, es una auténtica mierda.

Su últimos dibujos eran más oscuros de lo normal, más intrínsecos, más caóticos, sin un tema definido, solo líneas y figuras grotescas.

-Pues yo lo encuentro bello –Ades rió, y le dio un ligero cabezazo.

-Tú tienes un concepto extraño de belleza.

-No… -rió ella- tú tienes un concepto demasiado poco extraño. Tan complejo para unas cosas y tan simple para otras.

-Es parte de mi contradicción –ella le mordió en el cuello y él rió.

Tomó sus dibujos y los estuvo pasando uno a uno lentamente. Los primeros eran más claros, oscuros igualmente, pues su arte era oscuro y expresionista, torturado, decadente, caótico, pero dentro del caos ordenado… los últimos dibujos sin embargo, eran excesivamente caóticos, sin ningún tipo de pauta reseñable, eran demasiado oscuros y demasiado pesimistas, demasiado cerrados en sí mismos, no existía luz ni una ventana de salida…

-Me agobian.

-Yo los detesto.

-Pues a mí me parecen bellos.

-¿Por qué? –rió él.

-Pues porque expresas precisamente lo que te pasa. Falta de inspiración, de motivación… agobio por ello, una tenaza te presiona la mente, necesitas crear pero no puedes… eso te frustra y te cabrea y… te entristeces.

-Para lo único que valgo y no soy capaz.

-No es para lo único que vales, no me vayas de pesimista –rió ella.

-Cierto –rió él también.

-Me parecen bellos por el mero hecho de que son todo lo contrario a lo que se considera bello.

-Nunca lo había visto así –reconoció entre dientes- no hace falta que me halagues el oído que con eso solo me siento peor.

-¿De verdad piensas que estoy haciendo eso? ¡Aún no me conoces! Siempre digo lo que pienso y de estos dibujos pienso eso –fingió estar dolida, él sonrió- mira esta sociedad solo considera bello, lo perfecto, equilibrado, la técnica y el significado, el nombre y la situación… yo considero bello lo que mueve al artista a pintar lo que pinta, a tocar lo que toca, a cantar lo que canta, bailar lo que baila… es bello el sentimiento de frustración en las pinceladas, aunque estas no sean técnicamente perfectas ni gocen de equilibrio; es bella la tristeza y la desesperación, la pasión y la represión, es bello… es bello todo aquello que no se considera bueno y que pocos se atreven a pintar, a tocar, a cantar, a bailar…

-Los sentimientos políticamente malos.

-Los sentimientos que teme todo el mundo, pero que todo el mundo experimenta y con los que todo el mundo se siente identificado. Esta pintura, sin ir más lejos –eligió una de las últimas- yo me siento identificada con ella, excitación, frustración, desamparo, tristeza, rabia… es más… como siempre me voy a los extremos y considero más bello un sentimiento torturado que un sentimiento puro.

-¿Por qué? –preguntó con franco interés, él le taladraba la mente con sus profundos ojos tristes.

-Porque esa belleza es casi desconocida. Todos o la mayoría de los artistas exploran y explotan los sentimientos que se consideran buenos, las sensaciones, los pensamientos… pero ¿Y los que se consideran malos? ¿Políticamente incorrectos? ¿Qué pasa con ellos? Nadie se atreve… solo unos pocos y esos son los que triunfan, sino mira a Shakespeare, a Dalí…

-Nunca lo había mirado desde esa perspectiva.

-Es mi sentido de la belleza. La belleza al contrario de lo que cree todo el mundo no está pensada para agradar, sino para desasosegar, inquietar a quien la contempla.

-Eso que dices es muy bello.

-Tienes que encontrar tu propio sentido de la belleza, el mío es ese. A mí me parece mucho más bello el dibujo de una piel anciana que el dibujo perfecto de una Venus, me parece mucho más bello el libro que habla de los celos, las bajas pasiones y la traición que el que habla de un sentimiento de amor puro, eterno, y fiel. La fidelidad no existe.

-La belleza sí.

-¿Qué es para ti la belleza entonces, después de todo esto?

-Siempre he considerado bello las cosas oscuras, las cosas a las que el resto de gente no consideraba bellas, en parte es casi lo mismo que tu… solo que yo también aprecio la belleza perfecta, la pureza.

-Pero la pureza dentro de lo imperfecto o, mejor dicho, de lo considerado imperfecto ¿No?

-Sí... se podría decir así, porque después de todo la oscuridad se considera algo imperfecto, lo perfecto es la luz.

-Entonces sí… pensamos parecido.

-Tú me pareces bella –rió él y la miró con ojos chispeantes.

-¿Por qué? –preguntó ella juguetona.

-Porque eres políticamente incorrecta, oscura, imprevisible y con una pureza dentro de lo que se considera imperfecto.

-¿Soy la síntesis de tu teoría estética?

-Algo así –rió él.