lunes, 28 de febrero de 2011

Y todo sigue igual...


Es difácil estar en esta situación, de no saber si ir o venir, si esperar o arrancarme a correr, si prepararme para borrar tus besos de mi piel o exfoliármela para que me los des nuevos. Es un buen dilema, sí señor... pero en medio de todo esto, de las noches sin dormir y los días sin fin, como dice cierta gran canción ;) cada vez me duele más mirarte, porque quizás esta es la definitiva y no volveré a tenerte. Aunque... también fue definitiva la otra y la otra... quizás por eso ahora me falten las palabras o simplemente tenga poco o nada que decir, tal vez porque en parte ya está todo dicho ¿No? pensándolo bien siempre lo ha estado solo que... hay veces que decidía ser feliz y lo ignoraba.

Se nota que soy una persona ilógica y caótica ¿Eh? sí... justo como tú sabes. Por eso quizás me lamento por algo que (no me canso de decir) nunca tuve realmente... un espejismo o un dibujo en la arena que las aguas de la realidad se encargaban de borrar con odiosa premura. ¿De qué sirve lamentarse? ¿Llorar? mi conciencia está tranquila. No me he limitado a hacer todo lo posible sino que he ido incluso más allá y te he tejido un camino de sueños directo a la luna, a lo mejor eso no era suficiente y debí bajártela y regalártela por San Valentín pero... lo siento, no soy de esas. He hecho todo lo que estaba en mis manos y eso que están agujereadas por el punzón del desengaño y el fracaso, he luchado y luchado y quizás, como sucede con todas las veces en las que al ser humano le da por luchar, no haya servido de mucho pero al menos no me he quedado de brazos cruzados esperando a que algo cambiara en ti.

Está claro que nada ha cambiado, que todo sigue igual, tu mente igual de obcecada aunque tú te empeñes en que no es así, otro signo más de tu terquedad. Debí enseñarte antes que mi corazón la palabra libertad, para que dejaras volar tu mente y tus sentimientos o no sentimientos es igual porque yo lo hice y todo cambió... y sí, sé que tú eres distinto, que no eres igual a mí, por eso me gustas, (sino simplemente te mataría como a veces tengo deseo de hacerlo conmigo misma) y sé que aunque yo lo haga no significa que tu puedas, quieras o eso solucione algo, si es que hay algo que solucionar que, sencillamente tampoco lo hay... al fin y al cabo la culpa es mia, debí hacer caso a mi instinto, ese que me gritaba que nunca serías para mí del mismo modo que yo sería para ti si me dejaba llevar, pero el espejismo me pareció bello ¿Sabes? ¡Joder! sabes que adoro la belleza... sabes que no podría resistirme a algo así, no soy de las que se aguantan las tentaciones, no soy de las que piensan demasiado las cosas, simplemente me dejo llevar... y esa siempre ha sido la principal diferencia entre tú y yo ¿Por qué iba a cambiar?


domingo, 27 de febrero de 2011

Parte: III. En una pecera


Ella llegó a casa aún con el efecto de las drogas. Vivía sola, en un pisito lo suficientemente grande y lo suficientemente pequeño. Era de su abuela, que había muerto años antes y le había cedido con suma generosidad post mortem el piso a su madre. Qué ironías de la vida, le hizo falta morirse para tener algún detalle con su hija, esos que no había tenido en años. Dicen que con la vejez la gente se vuelve egoísta, ella no quería ni pensar entonces como seria, aunque le daba igual, porque nunca llegaría a vieja.

En su habitación se desprendió de la ropa, los vaqueros rotos, las botas militares, el cinturón de balas, la camiseta de los Maiden y la pesada chupa de cuero, aunque también lo hizo de su lencería fina, un culotte de trasparencias y encaje negro y un sujetador a juego. Siempre le habían dicho que no le pegaba esa ropa interior, pero a ella le parecía muy heavy, ser heavy no tenía por qué significar no ser femenina, al revés, ella era muy heavy pero muy femenina, era lo que la diferenciaba del resto. Distinta entre distintos. Algo que, en ocasiones, la hacía sentir como un pez en una pecera. Se tumbó en la cama, ni se molestó en quitar la colcha, hacía calor y, como tantas otras veces, pensó en todo aquello que… mejor pensar cuando se va harto de todo para después no recordar.

Se sentía sola pero no sola en el sentido de vivir sola, estar sola sin amigos, sin pareja, sin familia… sino más bien como una sensación. Una sensación que era como su sombra, siempre había estado ahí, desde pequeñita, niña, preadolescente, adolescente y ahora ¿Adulta? Era algo inherente en su alma esa sensación continua de soledad, que nunca le daba vacaciones y que nunca podía olvidar. Era un lastre en ocasiones ligero por la costumbre y en otras, más pesado que el plomo por el cansancio. Sentía que por más que hablaba la gente no entendía sus palabras, por eso ahora hablaba menos; sentía que por más que intentaba expresarse con la escritura, la música o simplemente como cualquier persona normal con una conversación íntima cargada de lenguaje corporal y por qué no alguna lágrima, tampoco lo conseguía, siempre fracasaba. Ella explicaba, se desnudaba ante los demás a cada canción, cada poema, cada relato… pero la gente no comprendía. Por eso ella sencillamente había dejado de hacerlo, economía del lenguaje, decía ¿Para qué gastar esfuerzos y ánimo en explicar lo inexplicable? Bueno, mejor dicho, lo incomprensible.

miércoles, 23 de febrero de 2011

Parte: II. Una realidad anómala


Estaban tumbados en la cama, sábanas negras, que no desentonaran con sus almas. Siempre se tumbaban igual, en paralelo y en sentido contrario. Era una especie de costumbre, aunque a ellos esa palabra no les gustase demasiado, de una forma u otra les ligaba. Acababan de echar unos cuantos polvos, habían perdido la cuenta, tal vez por el alcohol o tal vez, porque tampoco importaba demasiado.

-Mmmm –gruñó- creo que hoy me he pasado.
Él rió y pegó una larga calada al canuto, moviéndose lo menos posible se lo pasó
–Siempre nos pasamos
-Hoy nos hemos superado. Verás mañana la resaca… ¡La odio!,¡Maldita resaca…!
-¿Por qué no inventarán un medicamento que la anule? –tiró la chusta al suelo.
Era la típica pregunta retórica de cuando se va ciego y que no esperas que se conteste, pero sabía que ella lo haría.
-Porque no les interesa, mientras estamos con resaca no estamos dándoles por el culo.

Se levantó de la cama y comenzó a vestirse. Sentía la mirada de él clavada en su cuerpo, admirándola, como admira un enamorado del arte un cuadro de Picasso o el David de Miguel Ángel… sopesando los claroscuros y las tinieblas de su cuerpo, sus perfectas formas y proporciones, su armonía o su pureza…

-Duele mirarte.

Ella sonrió, esa media sonrisa descontenta, como aquella que no se cree lo que sus oídos le cuentan. Se acabó de vestir y se fue al baño sin decir nada, así eran ellos, no hablaban y menos cuando iban ciegos, costaba demasiado, de todas formas, tampoco es que necesitasen de las palabras para comprenderse. Él tardó en venir detrás de ella, desnudo, después de todo estaba en su casa ¿Para qué vestirse? Ella se pintaba los labios y lo observaba por el espejo.

A él le gustaba ver cómo se maquillaba, como se retocaba la pintura negra de sus ojos, el parpadear cauteloso de sus pestañas, como teñía de sangre sus labios marcados, como se intentaba arreglar el pelo esparciendo en sus movimientos ese olor tan suyo.

-¿Mañana vendrás? –preguntó, abstrayéndose de su imagen reflejada en el espejo roto del baño.
-No creo –respondió ella guardando las cosas en su bolso. Cuero, cremalleras y tachuelas.


Él sonrió, era la respuesta que esperaba. Se acercó a ella por detrás y le quitó la camiseta, tirándola al suelo, no se miraron a los ojos, el espejo ya les devolvía su iris, tampoco necesitaban el consuelo de sus miradas, ni más palabras. La volvió a desnudar y la metió en la ducha, la sangre que pintaba sus labios se esparció de nuevo por todo su cuerpo, el agua lavó sus besos e hizo que llorara su rímel, sus tatuajes se mostraban vivos a cada movimiento, el pelo le caía enmarcándola el rostro y entonces sí que parecía una Venus, una Venus grotesca por su aire urbano y en absoluto virginal, pero tan bella que le torturaba los sentidos, que le atrapaba el subconsciente.

-Eres como el surrealismo ¿Lo sabías? Pocos te entienden y los que lo hacen no saben por qué, simplemente les gusta.
-¿Por qué le tienes que buscar un por qué? Dices que te duele mirarme… pues disfruta del dolor pero no te preguntes de dónde viene, a dónde irá o si volverá.
-No le busco un por qué ¿Qué razón podría tener esto? –le mordió el labio, ella sonrió.
-Sin embargo te importa si volveré mañana.
-Es parte de mi contradicción y parte también de la tuya porque tú… vuelves, siempre vuelves.

Y sí, volvía; pero quizás eso como el alcohol, el ciego o los polvos sin contar... tampoco importaba demasiado. Su relación era así, nadie la entendía, follaban, se emborrachaban, fumaban y cantaban y hacían gritar a sus guitarras... y sí también se miraban, absorbidos por la belleza el uno y por la atracción la otra, un abstraimiento sublime que no les importaba y que solo disfrutaban como se disfruta la experiencia estética. Había meses en los que no se tocaban y esa pequeña tortura les parecía bella, al igual que sus cuerpos sudando o las botellas vacías en el suelo o el humo que se coloreaba con la luz... ellos veían belleza y libertad donde el resto de personas solo veían palabras, actos o situaciones
.

lunes, 21 de febrero de 2011

Parte: I. Cuero, acero y decepción



Ella no tenía normas, no respetaba a nada ni a nadie, siquiera a sí misma. Su apariencia estaba vestida de acero y cuero, ella misma era de acero y tan curtida como el cuero de su chupa. Había aprendido con la dureza de la vida los límites del egoísmo humano o más bien los no límites; había aprendido lo que era la hipocresía a base de flagelaciones; la mentira materializada en puños en la cara y la traición como puñaladas en la espalda.


Ella misma se había dejado ahogar en las aguas del desengaño, empujada hacia el fondo por las fuertes manos del desasosiego que la hundieron en el lodo más pegajoso y asqueroso que se pueda imaginar... el de la decepción. Por eso ella pensó que... si no plantaba cara a ese mundo cruel, éste acabaría por alcanzarla y darle la bienvenida con su dureza estampada en el rostro.


Alzó su muralla de acero, su aspecto reflejaba el desprecio a todo aquello que odiaba, todo aquello que la había obligado a recluirse en sí misma para camuflarse y que el mundo no la encontrara. Cambió de vida y llevó sus idealismos y sus vicios al extremo. Sus preferencias eran lo único cierto, sus ideas eran sus bandera, su escudo... ese que se interponía entre ella y todo lo que detestaba. Las borracheras y los ciegos de fin de semana la evadían de su mentira, vaciaban su psique como se vacía el retrete de mierda cuando se tira de la cadena.


Pero, en el fondo, ella era como el mármol... que al mínimo golpe se descascarillaba, enseñando sus debilidades, mostrándola desnuda, tal y como era, sin maquillaje, sin acero, sin cuero... frágil y vulnerable y temerosa, no del mundo, sino de sus habitantes, desengañada de todo y de todos.

Se encontraba en la calle, esperando a su amigo, no era más que un amigo. De vez en cuando se hinchaban a beber cerveza barata y fumaban yerba en la cachimba, otras veces se acostaban y follaban sin importarles nada más... la mayoría de las veces sin embargo ponían música a toda ostia y jugaban a imitar a sus grandes ídolos drogadictos. Así era la amistad que compartían, sin compromisos, unidos tan solo por sus mentes disfrazadas.


En ocasiones (ocasiones... una tarde sí otra también), cuando iban borrachos y ciegos, desnudaban sus pensamientos como antes se habían desnudado ellos, cayendo el cuero y el acero al suelo... compartían sus visiones del mundo cruel que, después de la borrachera olvidarían, olvidarían todo lo dicho y seguirían siendo eso... amigos de mentes disfrazadas. Fiable confesión era esa, enmascarada por la amnesia anterógrada del alcohol, más fiable que la del sacerdote en suelo santo.



CONTINUARÁ...

domingo, 20 de febrero de 2011

más de lo que podía robar

Es un constante querer y no poder o más bien no deber... leer palabras que apuñalan a los ojos y a todo aquel rastro de sensibilidad que pueda quedar en mi alma. Finjo ser de acero, finjo ser un puto témpano de hielo pero tanto el uno como el otro... se funden con el fuego.
Es como la historia eterna del sol y la luna, ambos cortejándose con su danza orbital desde el principio de los tiempos... pero sin poder rozarse nunca, condenados a verse, a desearse pero sin nunca llegar a fusionarse.

No quiero tus besos ni tu cuerpo ni tus ojos ni tu sonrisa pues eso ya lo tengo... lo único que quiero es tu sentimiento... ese tan utópico como el resto de mis idealismos. Siempre he querido más de lo que podía robar, siempre he ambicionado más de lo que podía tener, es mi naturaleza... y quizás ese sea mi error, que no puedo conformarme... pero es que ¡NO QUIERO CONFORMARME! no quiero solo un mundo cuando podría llegar a tener todo el universo, no quiero límites cuando podría tener el infinito... no quiero abandonar cuando aún que puedo ganarlo todo...
Yo ya hice mi apuesta: o todo o nada... ahora es el momento de que tú hagas la tuya.

viernes, 18 de febrero de 2011

Moral anarkista


Quiero fundirme con la música,
inhalar y flotar
a lo Kurt Cobain en "dumb".
No quiero pensar,
no quiero sentir nada,
simplemente quiero alas.

Reciclarme
para quizás ser algo mejor,
mi esencia es oscura
¿También mi corazón?
No soy pura
y no dejé de serlo en un colchón,
solo quiero volar
y alejarme de este jodido lugar.

Necesito irme
y no poder mirar atrás
filosofar y filosofar,
follar y follar
y sí... también inhalar.

Quizás así me sienta mejor
en mi no razón,
en mi moral torturada
e ideales derramados
como mi cerebro, aquí al lado...
la revolución frustrada
no viene de mi mano.

Mis principios han sido hurtados,
mi moral profanada,
mi seguridad violada,
crimen inhumano
son estas manos,
es seguir viviendo,
es seguir mintiendo
a mí misma,
y a mi moral anarkista.

Seguir esparciendo
delirios turbulentos,
en pensamientos enajenados,
actos encadenados,
con mirada iracunda
bajo el suelo sepultados.
Un sol enfermo
una luna testigo,
y las nubes en la noche
cubriendo huellas y el reproche.



martes, 15 de febrero de 2011

Juventud ¿Divino tesoro?


Hubo una época, no tan lejana, en la que la juventud era algo más que botellones y modelitos caros; hubo una época en la que la juventud era sinónimo de revolución, inconformismo y cultura. No sé qué nos ha pasado, nos hemos acomodado en el bienestar, ya no protestamos y cuando lo hacemos, lo hacemos sin fundamentos o simplemente por el mero hecho de: "yo voy a huelga, si total, es para perder clase".

En esa frase se demuestra lo que hemos decaído, ¿Dónde ha quedado el espíritu hippy? ¿El espíritu libertario? ¿Dónde ha quedado el anarkismo? ¿Dónde ha quedado el movimiento grunge? ¿Dónde fueron a parar? a un vertedero triste y olvidado, un vertedero de un pasado glorioso en el que nuestras voces se escuchaban por encima de la de los sindicatos, donde nuestra presión era más fuerte que la del socialismo, donde nosotros... podíamos cambiar el mundo con solo desearlo.

Esas épocas en las que estudiantes se atrincheraban en las universidades para luchar por un cambio de régimen; esa época en la que los estudiantes salían a la calle y sus voces se oían en el mundo entero pese a que las fronteras estaban cerradas; esa época en el que las flores adornaron los fusiles y en la que ningún pensamiento se quedó en el desván del olvido sino que se elevó al cielo envuelto en la gloria de centenares de voces al unísono... esa época existió, esa época no está tan lejana ¿Cómo es posible que la hayamos olvidado?

Antes a la juventud la rodeaba la cultura, las ansias de aprender, de salir a conocer mundo, de ponerse las ropas más extravagantes y presumir de que eras libre pese a que en absoluto lo eras, de empapelar una calle entera con panfletos libertarios o de festivales de música alternativa. Ahora la juventud parece rehuir la cultura, tenerla alergia, lo más extravagante se mira de reojo y mal y de lo único que se llenan las calles es de botellón y carteles de festivales de música electrónica.

Si para esto hemos quedado ¿Para qué ser joven? prefiero ser vieja y haber vivido el apogeo de la juventud y su poder social y cultural hace escasas décadas que vivir en el mundo actual donde la juventud solo sabe quejarse de todo y no hacer nada, donde la juventud en lo único que piensa es en el ocio porque no tienen en su mente espacio para más, donde la juventud la palabra REVOLUCIÓN solo la ha visto escrita en los libros que no estudia, la juventud que ni sabe lo que es el ESPÍRITU LIBERTARIO...

domingo, 13 de febrero de 2011

Pastores que guíen al rebaño


"Uno mismo es culpable de la minoría de edad cuando su causa es la falta de decisión y ánimo para servirse con independencia del entendimiento sin la condición de otro. Si tengo un libro que piensa por mí, un pastor que reemplaza mi conciencia moral, un médico que juzga acerca de mi dieta y así sucesivamente, no necesitaré del propio esfuerzo. Con solo poder pagar, no tengo necesidad de pensar: otro tomará mi puesto en tan fastidiosa tarea. Después de haber atontado a sus reses domesticadas, de modo que estas pacíficas criaturas no osan dar un solo paso fuera de las andaderas en que están metidas, les mostraron el riesgo que las amenaza si intentan marchar solas. Lo cierto es que este riesgo no es tan grande, pues después de algunas caídas habrían aprendido a caminar.

No obstante siempre se encontrarán algunos hombres que piensen por sí mismos. Ellos después de haber rechazado el yugo de la minoría de edad, ensancharán el espíritu de una estimación racional del propio valor y de la vocación que todo hombre tiene: la de pensar por sí mismo.
Quizás por una revolución sea posible producir la caída del despotismo personal o de alguna opresión interesada y ambiciosa; pero jamás se logrará por este camino la verdadera reforma del modo de pensar, sino que surgirán nuevos prejuicios que, como los antiguos, servirán de andaderas para la mayor parte de la masa, privada de pensamiento".

_____________________________KANT ("respuesta a la pregunta ¿Qué es la ilustración?").

No puedo concebir un mundo en que cada persona pensase por sí misma, solo de imaginármelo me induce a la locura. Sería un auténtico caos.... pero un caos tan bello que me abruma. Que cada persona, que cada mente fuera un mundo aparte dentro de otro mundo ¿Es esto tan difícil? Me pregunto qué clase de mundo sería ese que albergase tantos en su interior, cómo sería... quizás más respetuoso, más empático, menos contaminado, el Estado quizás sería más justo, quizás representaría a cada ciudadano como se merece y quizás tratase a cada uno según sus necesidades, quizás por fin la religión dejaría de existir por su inutilidad divisoria de hermanos y patrias... quizás el mundo no se regiría por el dinero sino por los pensamientos, quizás... solo quizás seríamos mejores personas, en un mundo mejor, con una sociedad mejor... o quizás tanto individualismo de pensamiento generase en un caos, en una hecatombe incontrolada incendiaria de todo aquello que no sea nuestro propio idealismo.

Conociendo al ser humano me inclino más por lo segundo... sí el ser humano aprendería a pensar por sí mismo, igual que ha aprendido a viajar a la luna mediante unos métodos adecuados... cada ser humano gozaría de una mente única, no contaminada ni influenciada... pero su naturaleza no cambiaría, seguiría siendo la misma egoísta, ególatra y destructiva naturaleza... que solo por su existencia precisa de unas leyes comunes por mucho que me desagrade.
El ser humano no es capaz de comprender dos palabras, dos simples palabras que harían ese mundo utópico una realidad: EMPATÍA Y RESPETO no sé por qué si hemos sido capaz de enviar robots a Marte y de extraer petróleo de las entrañas de la tierra no somos capaces de comprender esas simples palabras... incomprensibles creo yo aunque cada uno contara con su propio pensamiento singular, no contaminado ni influenciado... ¿Por qué?: por nuestra naturaleza.

Por eso yo me planteo si de verdad debo luchar porque cada ser humano (o al menos la inmensa mayoría) tenga una mente propia, singular, no contaminada ni influenciada o es una lucha inútil pues, como todo ideal, se degradaría hasta su corrupción o destrucción debido a la naturaleza humana que tantas veces a lo largo de la historia nos ha dado las más cruentas lecciones del fracaso. Yo me pregunto si mi lucha tiene sentido y he llegado a una terrible conclusión: "NO LO TIENE". Es inútil convencer al ser humano de abandonar su naturaleza, es inútil... mejor me contento con saber que existen otros que piensan igual que yo, con convencer a otros tantos y al menos así sentir que he hecho algo que, al menos, en este mundo existen unas cuantas mentes singulares, no contaminadas ni influenciadas, que piensan por sí mismas respetando y empatizando con las demás mentes adoctrinadas, embobadas y abducidas. Me conformo con crear pastores que guíen al rebaño.

jueves, 10 de febrero de 2011

Andar y no pensar...


Lo único que me apetece es andar sin rumbo fijo por las intrincadas calles del casco viejo de Cáceres. Quizás en esas calles con tanta historia pueda encontrar la mía o... simplemente, si la tengo, pueda por fin descubrirla.

Me apetece no pensar, solo dejar que la mente vuele y se pierda y, por mí, que no vuelva... pesa demasiado. Solo quiero sentarme en mi jardincillo particular, no como ese que describe la biblia ni mucho menos, ni tampoco como el del Bosco, más quisiera... es un simple jardincillo que da a la parte antigua y a la montaña, refugiado, cálido, con vegetación, fríos bancos de piedra y una alta barandilla por si algún día me da por tirarme. Es como mi refugio, voy allí y el mecanismo de mi mente se para y simplemente me dedico a otear los tejados antiquísimos y la montaña a lo lejos, contando las luces que hay que pasar para llegar a lo alto, no a ver a la virgen (Satán me libre) sino a ver la maravillosa ciudad a mis pies. No es que tenga complejo de querer sentirme poderosa allí arriba sino más bien me gusta evocar buenos momentos, masoquismo tal vez... no sé, pero con este pesimismo y esta apatía es lo único que me apetece: trasladarme a lugar y situaciones que considero buenos para no pensar en todo lo demás que me socava la mente y el alma.

Tengo la necesidad imperiosa de escribir y tal vez por eso esté haciendo esta parrafada que no va a ninguna parte, pero es que tengo tantas cosas que decir que se me apelotonan las palabras y se me traban, como se traba la lengua del borracho. Lo mismo sucede con mis pensamientos, que son como centellas que me ilumian por instantes pero que dejo de comprender al instante siguiente. Quizás sea demasiado para mí... quizás todas esas preguntas deberían seguir siendo retóricas... quizás debería exiliarme a mi jardincillo y no pensar más, si eso es posible, ojala fuera posible.


Preguntas que se hacen al alma
y que la razón las calma,
preguntas retóricas o inacabadas,
respuestas liosas y enrevesadas,
verdad esquiva, versada,
yo solo sé
que no sé nada...

La metafísica se me escapa,
las palabras se marchan,
los pensamientos se anclan
las respuestas
¿Dónde andan?
Versos de todo y de nada,
de belleza y de plasma,
de dios y alma,
cuerpo y mente...
loca de repente
mi cerebro arremete,
mi cuerpo se relaja
de nuevo preguntas...
¿Por qué no se acaban?


martes, 8 de febrero de 2011

Me resisto a entrar en el embudo


Por más que grito no me entienden y no es que me cierre en banda, quizás sea algo generacional y transitorio o quizás persista y me vuelva loca.
No se me da bien explicar lo que no sé, lo que aún ni yo comprendo. Me preguntan qué me pasa y digo que nada... porque solo esa palabra puede encerrarlo todo, como se encerró el universo en la nada al comienzo del todo.

Tal vez este sea otro punto de inflexión en mi vida, como aquel que me cambió de abajo a arriba; tal vez me vuelva a encontrar en ese estado de apatía, de análisis para poder comprender la siguiente etapa de la vida... o tal vez, tal vez todo esto sea otro delirio más de mi mente enferma que tan solo desea contestar a las tantas preguntas sin respuesta.
En verdad no soporto las conversaciones inocuas de sentido, no soporto la realidad esteriotipada, no soporto el embudo al que me veo abocada irremediablemente. Quizás ese sea mi problema, que no quiero entrar en el embudo, que quiero seguir con mi moral íntegra y mis principios idealistas, que quiero seguir persiguiendo mis sueños, que quiero seguir siendo la única dueña de mi tiempo.

No soporto la idea de un camino diferente a este, en el que los impulsos de la apetencia se vean sofocados por la responsabilidad y los deberes, donde mi moral dependa de las circunstancias y mis idealismos se queden en eso... en ideas. No soporto "colaborar" con todo aquello que odio y detesto sin tener la mínima posibilidad de decir ¡NO!, de gritar ¡NO! y ponerlo todo patas arriba como ansían mis sueños.

No quiero pertenecer a esto, quiero LUCHAR contra esto y sé que "mejor se hace desde dentro" como me dijo un pequeño gran filósofo... pero es que no sirvo para eso, no sé fingir, no sé ser hipócrita... yo solo sé escribir y decir lo que pienso y siento y esto ¡NO LO QUIERO! no quiero ser otra marioneta más de este teatro al que llaman sociedad.


lunes, 7 de febrero de 2011

Es su cruzada


Un pensamiento existencial,
una lucha contra sí mismo y mundial;
una retórica torturada,
de síntesis complicada;
es lo que hace el artista,
es su cruzada.
.
Una batalla campal,
una guerra vital;
El cerebro mutilado
y el alma vacía;
el corazón en una mano
y las letras como heridas.
Expresa, sobre un papel
su conciencia inocua,
su alma vacía.

La poética
es la lírica de su vida,
un soneto complicado,
torturado,
un pensamiento inaceptado
¿Reprimido?
en ocasiones dañado.
El alma un cuerpo ajado,
y es el cuerpo un recipiente inadecuado.
El tacto, no es tacto
no siente, no retiene,
son las letras en el alma
las que sostienen la esencia humana.
.
El cuerpo no tiene las alas
que el pensamiento posee...
él que atraviesa fronteras,
y convive con culturas;
él que empatiza, siente
expresa y padece
grita y se enloquece;
él que no finge, tan solo siente,
y siente y siente y siente...
pero la gente no entiende,
no comprende...

Su alma persiste,
su mente se inmola,
a causa de la frustración,
el cuerpo es su prisión,
la inmortalidad su sino...
y ser un incomprendido
su condena por conseguirlo.

domingo, 6 de febrero de 2011

De la luna tengo celos


De la luna tengo celos,
porque ella te ve dormir,
porque ella espía tus más secretos sueños.
De la luna tengo celos,
porque ella satisface,
tus más repentinos deseos.


Ella te besa con su halo de misterio
en los labios, en el cuello.
Ella te acaricia con su tenue luz el cuerpo.
Ella abre la ventana
y, con su brisa nocturna,
te quita las sábanas;
ella con sus ojos ciegos
ve la desnudez de tu templo,
y lo esculpe con sus cinco sentidos muertos...
en un lienzo de bruma,
con polvo de estrellas por pintura,
mientras sueñas, quizás...
con tu propia luna.


viernes, 4 de febrero de 2011

Maldito mundo


Es como mirarse a un espejo
y no hallar el reflejo;
estoy dentro del agua
y la gente habla
pero yo no la entiendo.

Soy un ente que come, anda,
pero no dice nada.
Miro el mundo,
pienso en el mundo...
pero no lo comprendo,
no encuentro mi lugar,
se ha debido de extraviar.
.
Vivo en un éxodo voluntario
intentando comprender el porqué,
el porqué de todo esto que me está pasando.
Los odio.
Me odio.
No me entienden ni me entiendo...
Sensaciones de odio extremo,
de desplazamiento,
y toneladas de pensamientos,
que me taladran la cabeza
con sus sinsentidos...
malditas preguntas sin respuestas,
maldito extremismo

e idealismo que no da tregua.
Maldito mundo idiota,
maldito mundo que no es el mío...
me desquicias los sentidos.
.
Es como una burbuja de jabón que explota
con el efecto de una bomba atómica;

es como una peonza que no rota,
como un dibujante que no esboza,
como una ninfómana que no goza...
estoy perdida en algún sitio
en el que solo escucho mis gritos.

miércoles, 2 de febrero de 2011

¿Cuándo acabará?


Vivo en un mundo que no me gusta
por sus ideas absurdas;
odio sus doctrinas
fundamentadas y defendidas con mentiras.

Me disgustan sus fines
y sus medios,
que conquistan todos los confines
con el banal y efímero dinero...
poderoso caballero,
explorador y rastrero.

Maldito dictador
es el oro negro,
que declara guerras
a diestro y siniestro.

Fuerte aliada
es la religión,
que a la ortodoxia da alas,
que mata y mata y mata...
como mató,
como matará,
maldito agente de desunión.
¿Cuándo acabará?

Globalización de la libertad ponderada,
pero que las culturas
y los árboles del Amazonas tala;
organizaciones internacionales
mudas, ciegas, mancas...
el hambre, la cólera
en África mata.
El machismo, como una lacra,
y el sexismo en vallas publicitarias
¿Cuando acabarán?

Los yanquis ambicionan más y más,
los rusos aspiran a aspirar,
los chinos, una raza pronto mundial,
Europa sigue atrás,
la India despegará,
América del sur se doblegará...
pero esto... no acabará
seguirá a más.

La política en españa: ejercicio práctico


Nos encontramos ante un pequeño conflicto en una pequeña clase de un pequeño instituto, de una pequeña ciudad de cuyo nombre no me acuerdo. En dicha disputa están involucrados tres bandos: el caciquil, el liberal y el de centro. El tema a tratar tampoco presenta relevancia así pues se omite.

El bando caciquil en el mitin muestra una postura reaccionaria, inflexible, dogmática y orgullosa, su lema es "aquí mandan mis “güevos” y tú te jodes" mientras que el bando liberal muestra una postura pasiva al conflicto. El bando de centro sin embargo es como Gaspar Llamazares, un grano en el culo que protesta y reivindica pero no saca ni un escaño. Ahora bien, el tema a tratar está dividido en dos asuntos, en el primero de ellos el problema es la falta de comunicación hacia el pueblo y su consecutiva negación, (como en el gobierno del PSOE) y, en el segundo, la recesión económica a la que nadie parecer querer poner solución.

Centrémonos en el primer problema: el partido de centro defiende una postura (los liberales pasan de mojarse) y el partido caciquil la rechaza de forma irracional y no atiende a razones, practicando una política basada en la demagogia y en desprestigiar a la figura representante del partido de centro y no al partido en si (lo que hacen todos los días PP y PSOE). Los de centro intentan explicar que le problema de comunicación viene de las instituciones y no de ellos, que se ha "traspapelao" vaya, algo que suele ocurrir con frecuencia... y los caciquiles los acusan de no informarles y de no estar de acuerdo con la idea que, siquiera, se ha llevado al parlamento, vamos que son como Zapatero... unos tocapelotas.

El partido de centro intenta defenderse pero el partido caciquil hace uso de su poder de desprestigiación y gana puntos. El partido de centro, algo nacionalista, defiende su orgullo patrio y se ofende por las acusaciones falaces aunque esto no arregla nada pues todo seguirá igual que siempre (lo que ocurre con los catalanes, mucho protestan, mucho se ofenden pero ahí se queda la cosa). Finalmente la cuestión se somete a votación (¡Que viva la democracia!) el partido caciquil gana en las urnas ante el voto nulo de los de centro que, en el fondo, la cuestión le da igual, ya lo arreglarán otros, piensan...(como a los partidos de España que les da igual el paro y espera que se solucione en la siguiente legislatura...). Sin embargo, su orgullo patrio ha sido manchado y lo acusan de una corrupción que no han cometido aún así se les prejuzga públicamente (como suele ocurrir en España). En síntesis, el partido caciquil gana en carisma a costa del de centro debido a su política de dudosa calidad (véase todos los días en el telediarios las puyas de los políticos de turno...).

El segundo problema es la recesión... el pueblo no está de acuerdo con pagar excesivos impuestos, aunque ello signifique una mejor fiesta posterior, prefieren conformarse con el estado actual que no se le puede calificar con otra palabra que no sea cutre (como la ministra de cultura), debido a su mala calidad claro está (como la política de la ministra de cultura)... no quieren hacer inversiones aunque ello suponga mejoras y sin embargo despilfarran en cosas innecesarias (como la política económica de Zapatero, véanse los famosos 400€). El partido caciquil no obstante sabe que es mejor... (es algo tan obvio como que ahora nos gobierna Rubalcaba y no Zapatero) pero por orgullo caciquil y, acorde con su lema, apoya la postura contraria (no colabora, ni ayuda, solo critica, como el PP vaya...). El grano en el culo protesta, se opone, reivindica mejoras, pero le ignoran... como a CIU excepto cuando quieren algo de ellos (que les voten para esta reforma o la otra) y se basan en los pequeños partidos para salir a flote (como ocurre con Coalición Canaria...).
De nuevo en síntesis, el asunto pasa de mano en mano, se debate y se vuelve a debatir pero no queda en nada (como la solución a la crisis del gobierno de ZP) por falta de entendimiento, interés o... qué se yo... políticas nefastas de los partidos.

Ambos problemas se muestran sin solución pues: el primero, amparado en la democracia del número (como nos dice Baroja) da potestad de poder al partido caciquil y, en el segundo, se da la razón al centro pero, como siempre, los grandes partidos le ignoran (véase PP y PSOE con el resto de partidos). Como resultado, se producen movimientos en las filas del partido de centro y uno de sus componentes sale de sus filas, dando un golpe de estado, el 23F, para hacer imponer su razón sobre las demás. Claro está es la postura buena (como la de Franco... Franco era bueeeno...) y, ahora, incuestionable. Seguro que en esta nueva "legislatura" no se superará la desaceleración económica ni tampoco se cerrarán las disputas con acuerdos sino que se llevará al limite su lema “Mein Freiheit” así sin más... sin explicaciones, algo que suele ocurrir en las dictaduras.



PD: el video en diferentes idiomas, es mi símil particular al famoso pinganillo en el Congreso.
PD de PD: queda claro que este texto en sí es una obvia comparación con cierto suceso pero, como artista no reconocida que soy, (nini Ni artista Ni conocida xD) me eximo de toda responsabilidad (como la política de España, que ella... después de todo nunca tiene la culpa, que somos los españoles quienes la tenemos siempre...........)
PD de PD: ;) (guiño, guiño, guiño)

martes, 1 de febrero de 2011

Besos y versos


La métrica de tu cuerpo,
armonía melódica tu mirada
y tu risa...
tu risa es la metáfora extraviada
que se escapa,
que, por su falta,
la inspiración mata...
.
¿Y los besos?
¿Qué serían los besos?
Los besos serían versos...
Perfectos. Frescos.
Y más que eso,
serían cálidos contextos.

Los besos... ¿Qué serían los besos?
los besos serían versos...
tu piel como papel,
y la lengua como grafito infinito.

Los besos... ¿Qué serían los besos?
los besos serían versos...
que quiero, que anhelo,
que represento y reflejo.

Decadencia inusitada
del movimiento pausado,
de finales rimados,
de vocablos milimetrados...
poema inconcluso,
sería un poema sin ellos,
Efímero. Perecedero...
como el verso.
Como el beso.