viernes, 29 de abril de 2011

Sol


Las estrellas se escapan de mi ventana
de mi cara asustadas,
saludan a la luna

y le dicen... "¿Qué pasa?
¿Donde quedaste las bragas?"

La luna perfuma a las flores,
el sol su aroma absorbe,

el mundo se traslada en su orbe,
y yo aquí tumbada,
me inhundo de colores...
descoloríos
por el calor del estío.

En su traslado fatídico,
el mundo me contempla,
tumbada, sedienta...
mi mente experimenta
y lejos la luna,
con mi imagen desnuda se calienta.

El sol a mi lado ya no se sienta,
no me abrasa,
no me hace llagas,
el sol no me acaricia
ni me ilumina la cara,
el sol prefiere el olor
de las flores abrasadas.

jueves, 28 de abril de 2011

Me faltas



Me falta la inspiración absurda
que absurdamente me inspirabas;
me faltan tus babas
entre mis patas;
tus caricias y tu sonrisa.
Todo es tan artificial,
que me da la risa.

Tus ganas entre mis brazos,
entre mis pechos, en mi regazo;
me faltan tus labios en mis labios
y tu voz susurrando,
cualquer palabra desvalida,
cualquier palabra ya ida,
perdida en la razón exprimida.

Odio tu incoherencia
odio tus idas y venidas,
odio tu inspiración,
y odio que todo ello,
no esté en mi colchón...

No comprendo esta falsa resolución
de que todo se acabó
cuando los dos sabemos
que nunca empezó.

martes, 26 de abril de 2011

Hemos muerto


Queridos drugos, os tengo que dar una mala noticia: el ser humano ha muerto.

Sí ha muerto, ha muerto por la sencilla razón de que ha perdido el verdadero sentido de su vida, porque se ha convertido en un instrumento del sistema, porque todo lo que hace, piensa, dice o crea va en función del sistema y de esta realidad esteriotipada y aparentemente perfecta que hemos creado, esta realidad tan asfixiante que no la aguanto más.

El arte hace mucho que dejó de ser arte, sino echad un vistazo a los últimos libros publicados, admirad algún cuadro de autores recientes a ver si os sobrecoge como el Bosco, como Goya, Monet o Tiziano, echad un ojo a los carteles en el teatro: solo reposiciones, versiones, más reposiciones y más versiones ¿La música? mejor ni la toco porque es un auténtico desastre y hace años que está más que muerta.

El ser humano ha perdido una de sus mayores virtudes: la de crear por y para sí mismo... el ser humano ha pasado de crear por crear, a crear siempre para un fin, ya sea práctico o económico; ha pasado a crear para el sistema, no para exteriorizar sus inquietudes, sentimientos, pensamientos o angustias...

Hemos perdido el rumbo, el sentido de la vida... hemos perdido nuestra libertad de vivir por vivir, de crear por crear... vivimos por y conforme a un fin y ya no creamos para desahogarnos: creamos para ganar dinero, adornar exposiciones o llenar teatros.


Todo esto me parece muy triste, el ser humano está cayendo en un hoyo cada vez más profundo y de una salida cada vez más intrínseca pues pocos se atreven a romper con lo establecido, con lo ortodoxo, con lo políticamente correcto, a vivir según sus apetencias, corazonadas, impulsos, sentimientos, sensaciones... que les lleven a crear las más perfectas obras o a hacer los más deseados y por qué no también perfectos actos, aunque estén equivocados, pues el ser humano en sí mismo es tan solo un cúmulo de equivocaciones.

Hemos perdido nuestra grandiosidad, ésa encerrada en una obra de Shakespeare que es capaz de sobrecoger a personas de tan distintas épocas; ésa que está latente en un lienzo al óleo; ésa que espera ser liberada por una bailarina sobre sus puntas o por una actriz en medio de un escenario, un cantante gritando al mundo...

Estoy cansada de este asfixiante conformismo, de esta aparente felicidad y bienestar, de todo este teatro... ¡Despertad! ¡Vivid! no os convirtáis en medios, convertíos en fines, de vuestra propia vida, vuestra propia realidad, no olvidéis que en otro tiempo éramos tan libres... que interpretábamos al mundo la corrupción moral de Hamlet, la belleza mortífera de Dorian Gray; descubríamos en un viaje de letras el disfraz de San Manuel Bueno Mártir o el miedo disfrazado de Poe; no olvidemos que en otro tiempo pintábamos Jardines de las Delicias, y Meninas  erigíamos catedrales como la de Burgos o la de León y canciones tan representativas como Wind of Change...

Si habéis perdido vuestra humanidad al menos no olvidéis que en otra época existió, aunque eso es lo que ellos quieren... que tan solo seáis máquinas para trabajar y que vuestro único recuerdo, presente y futuro sea la palabra dinero, consumo y bienestar.

Queridos drugos yo me piro... ahí os dejo con vuestro bienestar.


lunes, 25 de abril de 2011

Correcta incorrección


Hay veces que, lo único que necesitas, es estar a solas con tus pensamientos para darte cuenta de cuán grande es el mundo. Otras veces sin embargo, tan solo necesitas de un descontrol desmesurado, de un desfasde constante, de una locura permanente para darte cuenta de cuán pequeño es, tan pequeño que, por una noche, lo puedes tener reposando en tus manos.

Ahora estoy en ese punto, en el cual he dejado de pensar y de asustarme por la inmensidad y mi fragilidad en comparación, ahora estoy en ese punto amoral, anárkiko e individualista que toda persona necesita para salir del fango de la incoherencia, de la decadencia perpétua y de la desilusión.

El mundo nos trata como a burdas marionetas de trapos viejos y espuma mohosa, como a muñecos de porcelana despostillada y ropa rahída... ¿Por qué no hemos de tratarle nosotros de igual manera? ¿Por qué si la vida es un teatro... no nos limitamos a actuar?

Estoy cansada de hacer las cosas bien y no obtener recompensas, solo puñetazos, patadas y sangre, decepción y desilusión... estoy cansada de entregarme a los demás y no recibir nada a cambio, de mostrarles mi cara oculta y que no sea suficiente, de que se asusten cuando me acerco y no me añoren cuando me voy lejos. Estoy cansada del mundo y sus burdas patrañas: amor, amistad, fidelidad, verdad, cariño...

Después de tanta decepción, desengaño, desilusión... de estos últimos días estoy en un punto de inflexión de total indiferencia para con el mundo o mejor dicho, para con las personas que lo infectan de absurda razón y coherencia de irrisorios principios y leyes... me encuentro en un estado en el que nada me sorprende y nada me sobrecoge, nada me hace sentir lo más mínimo: ni horror ni cariño; ni afecto ni desprecio; ni diversión ni aburrimiento...

Actúo cual autómata acorde con mis apetencias, mis impulsos, de manera totalmente irracional, amoral y anárkika y no me siento culpable pues hasta la culpabilidad se ha esfumado... ¿Qué culpa tengo yo de que el mundo me haya insensibilizado? tan solo respondo a los estímulos de mis sentidos... tampoco yo tengo culpa de que éstos sean políticamente incorrectos.


Parte: XV. Sentimiento de grandeza


Y entonces llegó el desfase. Todas las emociones junto con, lo más importante, el sentirse realizada y por un instante incluso admirada, le hacía creer que no tenía límites, eso, con la ayuda de las drogas, el alcohol y la excitación por las nubes hacía una carga explosiva que tenía como contador toda una noche entera que se le presentaba ante sus dilatadas pupilas como un manto de posibilidades a cada cual más promiscua, divertida y extrema.

No podía dejar que todas esas sensaciones y emociones que había logrado recopilar con frenesí en el escenario desaparecieran de su cuerpo con igual frenesí, sería un auténtico desperdicio, quería seguir sintiéndose así, imparable, dominadora, incombustible, triunfadora y admirada…

Celebró con sus compañeros de grupo el buenísimo concierto que habían dado; alcohol, hablar, reír, bailar y escuchar buena música eran los ingredientes perfectos, eso más toda la gente que se acercaba a saludarlos, les hacía sentir importantes, como pocas veces en sus vidas, ellos que supuestamente eran unos fracasados ahora eran los reyes del mambo.
-Vente conmigo por ahí –le decía Irún al oído.
Ella rió, aún era demasiado pronto para tirar de cantera, ella prefería sangre fresca para aquella noche, pero tampoco declinó su oferta, por si acaso.
-Luego hablamos, tengo que saludar a gente.
La habían venido a ver muchos conocidos de la ciudad, pero también bastante gente nueva, empezaban a ser reconocidos, como los locos del Glam Metal. Desde luego habían innovado la imagen musical de la ciudad que hacía años estaba estancada en el rock urbano y el heavy que nunca llegaba a nada.
-¿Cuándo tenéis el próximo concierto? –le preguntaba un chaval, estaba interesado en ella, en el escenario le había visto absorto, completamente ido o por las drogas o por ella, que en parte cuando estaba allí arriba era una especie de droga para las retinas.
-Dentro de quince días, en la sala Metalarium de Badajoz.
-Eso está bien ¡Allí estaré!
-Eso espero…. Tráete a gente si quieres.
-Veré que puedo hacer… -le susurró al oído pero ella le apartó, no le interesaba él precisamente.
-¿A ti también te ha gustado? –le preguntó a quien le acompañaba.
-¡Sí! Habéis estado geniales, tenéis muy buena puesta en escena y…
-¿Quieres una copa? Invito yo –sus miradas se cruzaron y sus ojos fueron lo suficientemente expresivos para decir todo aquello que le quería decir.
-¿Unos chupitos de Absenta? –le retó con sus iris color azul cielo.
-Unos chupitos de Absenta
Sus ojos azules se cerraban cuando la besaba, no sabía si por el peso del alcohol en ellos o por simple romanticismo, si es que el romanticismo existe en los líos de una noche. Se habían ido a la casa de Ana (la chica del Absenta), economía del paseo, simplemente caía más cerca y la excitación no entendía de largas distancias que recorrer.
Se habían desnudado con rapidez, su piel era suave como un melocotón y sus labios extremadamente dulces y más gruesos que los suyos. Su lengua era inquieta, escurridiza y la excitaba mucho, sobre todo cuando andaba por aquellos recovecos que nunca habían sido explorados por otra mujer.

Ella tocaba sus pechos sabiéndolo como hacer y estimulaba sus genitales dándole en el punto justo, era verdaderamente excitante oír gemir a otra mujer, tan cerca, en el oído, provocándola… se escurría entre sus brazos y jugaba al pilla pilla con su boca, la cogía desprevenida con sus caricias, más y más brutales a medida que avanzaba la noche. Las dos acabaron masturbándose mirándose a los ojos y gimiendo sin vergüenza, explorando sus cuerpos como si todo para ellas fuera desconocido…
Si… las emociones del escenario aún estaban a flor de piel ¿No?


miércoles, 20 de abril de 2011

¿Qué es la belleza ahora?




  • Belleza (de bello): propiedad de las cosas que hace amarlas, infundiendo en nosotros deleite espiritual. Esta propiedad existe en la naturaleza y en las obras literarias y artísticas.

  • Belleza (de artístico): la que se produce de modo cabal y conforme a los principios estéticos, por imitación de la naturaleza o por intuición del espíritu.
¿QUÉ ES LA BELLEZA?


En mi opinión no creo que sea una propiedad sino una cualidad; por supuesto no está sujeta a unos principios estéticos ni es cabal ni una imitación sino más bien un reflejo más o menos exacto de la naturaleza o el espíritu y esto habría que matizarlo.
Una vez dada y comentada la definición pasaré a dar mi propia definición y, sobre ella montar mi teoría sobre la belleza, sería así pues:

La belleza: es la cualidad de todo objeto o espíritu de la naturaleza o la mente que puede ser reflejado mediante las diferentes artes de forma totalmente subjetiva.
¿Por qué reseño lo de "subjetiva"? pues porque la belleza es totalmente subjetiva. Cada uno tiene su propio ideal de belleza, su propio ideal estético que varía con el tiempo en función de nosotros mismos. No nos gusta lo mismo a los 5 años, que a los 15, que a los 20 o a los 50, es una prueba de que la belleza es una cualidad viva, que varía conforme varía nuestra psique.

Pero cada vez está más muerta, más manipulada y eso es lo que me apena. Nos dejamos llevar (yo también me incluyo, pues lo reconozco: a veces me dejo llevar) por los estereotipos políticamente correctos, por los diseños que los psicólogos y los publicistas hacen de nuestros gustos, que varían con cada moda, no al ritmo de nuestra psique... y es una verdadera lástima pues, el ser humano, al perder su ideal personal estético, está perdiendo una parte importantísima de sí mismo: está perdiendo su capacidad de apreciar o detestar el mundo.

El ideal estético de cada uno es innato, como el respirar, el latir del corazón o el sentimiento de afecto o repulsa. Antes lo modificábamos conforme nuestra persona evolucionaba, ahora los mass media se encargan de eso (como se encargan de diseñar nuestros pensamientos también nuestros gustos) y sí... muchos de vosotros diréis "a mí me gusta lo que me gusta porque yo lo decido, no por otra cosa"
¡MENTIRA!

El 99% de las veces esos gustos están condicionados por el entorno, por lo que se considera correcto, por lo que se considera bueno... por los diseños que el capitalismo nos hace ver como "aceptados". Y no me refiero solo al tema ropa o el estar más gordo o más delgado... me refiero a todo lo que puede albergar la palabra belleza. Pondré algunos ejemplos:

En el tema de la literatura sin ir más lejos. La tendencia al escribir una novela es que tenga un final feliz, que los personajes se amen, que triunfe la amistad, que consigan sus objetivos, sus sueños... vale sí eso está muy bien pero ¿Por qué se considera eso "más bello" que un final trágico? en realidad ¿Triunfa la amistad? ¿Las personas se aman de verdad? ¿Conseguimos nuestros sueños? ¡No! se escriben ideales que sí, como ideales son bellos pero... ¿No es igualmente bello todo lo contrario? el fracaso, la frustración, la tristeza, el desamor, el odio, la muerte, los celos, la rabia, la ira, el miedo... ¿No es acaso el miedo tan bello como el amor? ¿No es acaso la muerte tan bella como la vida? ¿La ira tan bella como la amistad?
En el tema de la pintura, se considera bello lo técnicamente perfecto... ¿Acaso lo caótico, lo neurótico no lo es también?

En el tema danza: también prima la técnica... una improvisación ¿No es igualmente bella?
¿Veis a lo que me refiero? existen unos cánones que todo el mundo sin darse cuenta sigue y sí, están muy bien, debe de haber algo común dentro del caos que puede llegar a ser la belleza pero este "común" no puede absorber al individual, al espíritu crítico. Este "común" no puede subyugar al ideal estético personal, es un crimen... pues mata al ser humano individual a favor de la masa que, puede, que esté equivocada

¿Quién nos dice que una rosa es bella? ¿Por qué no puede serlo también una mosca? ¿Por qué un desnudo perfecto es bello? ¿Un desnudo lleno de costras, arañazos, golpes y sangre no lo será igual?

Esto lo que se está perdiendo, nos dicen la palabra "belleza" y todos pensamos en lo mismo. A mí cuando me dicen la palabra belleza no me imagino lo que todo el mundo se imagina, una puesta de sol, una modelo de Victoria Secret, un Ferrari, una comida del Bulli , una casa minimalista, un David de Miguel Ángel... me imagino mi concepto de belleza que reside en las cosas políticamente buenas como ideales pero también y en mayor medida en las políticamente no aceptadas, como la muerte, el dolor, el sufrimiento, la sangre, lo oscuro o simplemente el caos, la neurosis, la enfermedad, la improvisación, el contraste y la armonía pero todo ello en un universo cambiante, inverosímil y trascendente, todo ello en un mundo que no solo es luz y color sino que también tienen sombras... a las que también hay que hacer caso y no ignorarlas pues, en ocasiones, las mejores cosas aparecen rodeadas de penumbra.

Con esto no estoy intentando imponer mi razón sobre la que podáis tener. Con esto solo estoy diciendo lo que veo: que el antiguo ideal estético individual está muriendo a favor de la masa y es un crimen... la idea de belleza está en cada uno, debe de ser defendida por cada uno, cada uno tiene su propia idea de lo que es la belleza y esto debe primar sobre cualquier influencia externa del momento... debemos dejar que la belleza evolucione en nuestra psique, no en nuestro entorno. Debemos dejar que la belleza nos sobrecoja por lo que significa para nosotros no por lo que significa para un número determinado de personas.

En el momento en que la belleza se subyugue al número, a lo meramente lucrativo... entonces me llegará la hora de preguntarme si merece la pena vivir pues... ¿Qué es el mundo sin belleza? ¿Qué es el ser humano sin belleza? "la búsqueda de la belleza es el verdadero secreto de la vida" (Oscar Wilde). No puedo imaginarme mi vida sin ese sobrecogimiento en el corazón, en el alma, en el cerebro al contemplar algo que me parece absoluta y perfectamente bello y puede que solo me lo parezca a mí pero he ahí la cuestión... el ideal estético individual es el que debe formar el colectivo y no a la inversa.


Frases: el ser humano



El ser humano es algo más complejo que carne vísceras y pensamiento, el ser humano es su arte, su ciencia y su historia.

El ser humano crea, inventa innova, para luego destruirlo todo y ser feliz.

El ser humano no respeta a nada ni a nadie, siquiera a sí mismo.

La imaginación del ser humano no tiene límites, bueno sí, el propio ser humano.

martes, 19 de abril de 2011

Vamos a vivir ¿No?

Todo lo que quiero ahora es mirar la vida... puedes venir y mirarla conmigo si tu también quieres______________________OSCAR WILDE (El retrato de Dorian Gray)

Y eso es exactamente lo que quiero, mirar a la vida de frente y sin miedo, plantarla cara y no ponerle obstáculos, vivir el día a día y disfrutar cada segundo que me toca vivir... será mi último año de instituto; procuraré disfrutar cada día entre esas paredes entre las cuales he vivido tanto, procuraré no estresarme por los exámenes y disfrutar de mis amigas pues este será nuestro último año todas juntas... seguiré contabilizando si llego tarde o no por la duración de las canciones de los Maiden que me pongo desde buena hora de la mañana para activarme ;)

Sobre todo me voy a proponer no pensar en cosas tristes, lo que tenga que ser será y sé que volverá a ser, es una corazonada y nunca fallan. Mientras tanto viviré la vida que quedé postergada en pos de un sueño que no se si al final se cumplirá. Como me aconsejó un alocado amigo: viviré mi vida de sexo, drogas y rock and roll y dejaré de reprimirme pues... eso solo me ha llevado a la disección.

Si tengo que gritar gritaré y si me tengo que defender me defenderé, pero mi vida no se puede congelar, mi vida no puede permanecer maquillada por más tiempo... es injusto, ella también se merece vivir.

Me seguiré rallando con mis dudas existenciales, intentaré influir como siempre en los demás, intentaré ser comprendida y fracasaré de nuevo... seguiré soñando y sé que lo conseguiré porque es el destino y es ese Destino que se escribe con mayúsculas.


Viviré por impulsos, como siempre lo he hecho, por corazonadas y apetencias, no buscaré la felicidad porque es una utopía pero sí mi libertad esa que por tanto tiempo yo misma he limitado al renunciar al impulso, al no escuchar a mis instintos, al guiarme por el corazón y no por los sentidos... quiero sentir el mundo vibrando a mi alrededor, los deseos y las bajas pasiones, empezar y acabar de nuevo, despegar para volver a caer, conocer el éxito aunque sea efímero y la plenitud aunque no sea de su mano...
Y sé que podré, sé que podré dejar de lado esa responsabilidad sobre mí misma que me limitaba, que yo misma me autoimponía para no destruirme, me da igual... ya me da igual destruírme, tan solo sería otro fracaso más y después de todo qué mas da... otro más no importará mucho.

Parte: XIV. Concierto

Los focos le quemaban en la nuca, el humo en parte le agobiaba, pero era parte del show. El pesado cinturón de balas se le caía un poco, había vuelto a adelgazar. Llevaba puesta su camiseta de Skid Row y los vaqueros rotos y desteñidos con lejía, más las botas militares… todo ello le otorgaba una auténtica presencia en el escenario, la cual acompañaba con sus idas y venidas sobre las tablas y con su interacción con los guitarristas.

Irún le ponía verdadero sentimiento y se marcaba unos buenos solos compartidos con Karlos. Fede aporreaba la batería sin descanso y Ángel movía su melena al ritmo de las notas de su bajo. La puesta en escena era espectacular pues la acción se repartía por todo el escenario y era imposible quedarse mirando a un solo componente.


A ella la adrenalina ya le inundaba el cerebro, sentía que poco a poco se iba acercando al éxtasis que tanto ansiaba, ese que tan solo podía obtener encima del escenario con un micro en la mano, ese que solo le proporcionaban las caras de la gente enajenadas por su música, totalmente absorbidas por el ritmo, enamoradas y enloquecidas con la letras… sí estaba llegando al éxtasis.


Y es entonces cuando el hilo se rompe
Y caigo al vacío
Y el vacío me corrompe…



La voz salía de su garganta a borbotones, cantando, gritando y entonando aquellas letras que habían salido de su alma solo con aquel fin… solo para estar en ese justo momento, en una sala chiquitita y cutre sí, pero con auténticos heavies absorbidos por su música, disfrutando, saltando y con los ojos salidos de las cuencas al verlos actuar.


Verdaderamente se trasformaban y pasaban a ser tan solo acero y cuero sobre el escenario, ella no era una mujer, ella se convertía en una auténtica diosa y sus compañeros en ángeles del infierno cuya sonata absorbía los cerebros y la razón de todos los allí presentes.


Los subyugaban con sus ritmos, los hacían por unos instantes suyos, toda aquella masa de gente era suya… estaba a merced de su música, de sus voz, de sus composiciones… y entonces el éxtasis llego, a ritmo del grito agudo más desgarrado de su nueva canción, de su nueva creación… sería justo el momento en el que la mujer paría y daba a luz, ese momento de desahogo que llenó su cerebro de adrenalina, que la hizo correrse, que la hizo sentir como una verdadera diosa, que hizo que los pelos se les pusieran de punta a tíos más duros que el acero, más duros que el cuero… que hizo incluso que alguno se sobrecogiera de miedo… por que sí… aquella canción daba miedo.


Pero ellos seguían allí escuchándola, violándola con los ojos y ella disfrutaba más y más al ver que los dominaba con su música que, ahora, harían cualquier cosa que ella les pidiese… que verdaderamente estaban subyugados a su voz… a su fuerza. Era increíble qué contradicción, tan débil en la vida real pero tan poderosa cuando cantaba y se desmelenaba y desgarraba su alma para mostrarla desnuda a la masa anónima…
Tan fuerte y a la vez tan débil...


Sentía que la voz le salía de dentro como llamas de fuego que la abrasaban en su camino destructivo a la par que macabramente bello, sentía que la música la dominaba y la trataba como un títere, irresponsable de sus movimientos, sentía que el ritmo la subyugaba en un frenesí imparable, como el de las drogas que había tomado antes y que aumentaban todas estas sensaciones… los focos la desorientaban y parecía estar perdida, en vez de en un escenario, en el universo, allá arriba, cantándole heavy a los dioses griegos, por debajo de ella, dominados en el Olimpo por sus notas musicales, por sus composiciones desgarradoras, perfectas, abrumadoras y terriblemente bellas…


Cuando se bajó del escenario las piernas aún le temblaban de la emoción, tenía muchísimo calor pero no le importaba pues estaba tan hiperactiva que no podía parar. Saludaba a gente, conocía a nuevos amigos, se relacionaba con su público que sólo tenía halagos para ella y su ego se hinchaba, como se hincha la barriga del gallo que anuncia el alba.

domingo, 17 de abril de 2011

Nostalgia



Y se desliza el tiempo
como se desliza el semen entre mis piernas
y acaricio los tempos
de una respiración que no es la nuestra.

Pienso en los semáforos
y en las puertas de madrugada abiertas,
recuerdo que rompimos el amanecer
con nuestra fuerza.

La luna nos miraba
y yo la admiraba,
mientras tú a tu propia luna
dibujabas.


Pegamos balazos al sol
y acuchillamos a la noche,
gritamos sin gargantas
y nos escabullimos entre plantas.

Luego... un beso
y un taxi de vuelta a casa.
Úl timo recuerdo,
último fotograma de nostalgia.

jueves, 14 de abril de 2011

Disección de un pez



Los peces no tienen sentimientos
el corazón
no se les pudre de amor,
ni la cabeza de razón.
Los peces son libres, flotan,
no se caen al suelo,
ni la mente se les embota.
los peces no tienen sentimientos,
y si los diseccionas,
tan solo te huelen los dedos.


El corazón se abre a martillazos,
se atenúan los moratones
y se tatúan los golpes,
Carne para pescado,
corazón humano,
corazón sangrado.


Dientes afilados,
se clavan en mis labios,
heridas, nerviosismo,
estrías, cinismo.
Miedo y sinsentido
un pozo, un abismo...


Los peces no tienen sentimientos,
los peces en el agua nunca están mugrientos,
los peces en la oscuridad no pasan miedo,
quiero ser un pez,
quiero nadar y alejarme de esto...
quiero que cuando me diseccionen
les huelan los dedos.

martes, 12 de abril de 2011

Parte: XIII. Pariendo una canción

Estaba sola en el local de ensayo. En realidad no sé por qué lo llamaban así si en realidad era una nave del padre de Irún de la que se tendrían que ir cuando el padre hubiera reunido el dinero suficiente para llenarla de materiales de construcción, esos que ahora no hacían falta por todo esto de la crisis. No entendía al padre de Irún, iba a contracorriente pero siempre le salían las cosas bien o medio bien, en eso el hijo se le parecía.
Rasgaba las cuerdas de la guitarra con rabia, le dolían ya los dedos, si no llevaba más de cuatro horas allí metida no llevaba ninguna.


El amplificador estaba en el volumen medio, pero decidió ponerlo más alto, después de todo, la composición estaba acabada. Era una melodía lenta al principio, que pasaba inadvertida, melodiosa y envolvente pero que se tornaba más y más frenética a cada compás, más violenta, casi violaba al oído y descompasaba el corazón con su ritmo, lo llenaba de angustia y de miedo…

-Sí, sí… ¡Esto es! –murmuraba para sí a la vez que seguía con aquella sucesión apremiante de notas a las que apenas daba a basto para tocar…


Era la guitarra perfecta, sí… sería una gran canción. No sería la típica canción brutal con la que la gente cabeceaba con violencia, se daba de ostias o saltaba sin parar enajenados por el armónico frenesí musical… no, no sería ese tipo de canción… sería la típica canción la cual penetra en tu organismo como un virus y te paraliza, la típica canción que, a pesar de ser rapidísima y por tanto incitar al movimiento sin control, incita a todo lo contrario; incita a escucharla y comprenderla, es demasiado buena para que el movimiento se anteponga a ella… es la típica canción que hay que escuchar y luego tan solo correrse o aplaudir con fuerza, dependiendo de la persona.

-Esa canción se asemeja a un parto –rió Ades. Pero ella no paró, esa canción no podía pararse a mitad sería un crimen. Siguió tocando, rabiosa, furiosa, siguió tocando aquella sucesión casi perfecta…


-Dilataciones lentas pero dolorosas al principio y prisa en la recámara, el niño ya está aquí –iba narrando, ella rasgaba las cuerdas y sonreía…- el niño llega, hay que darse prisa, pero la madre no puede correr, el niño se le sale de entre las piernas, la mujer está sola y la domina la desesperación ¿Cómo va a tener a un bebé sola? Tiene miedo, mucho miedo, el niño está aquí, hay que darse prisa…pone toallas en el suelo y unas tijeras, no las encuentra…


El niño se le sale de entre las piernas… deprisa, deprisa… se tumba, siente mucho dolor, se está abriendo por la mitad, siente como la piel le abrasa al rasgarse, como el bebé empuja sin piedad y la rompe en dos… encuentra las tijeras… y se tumba en las toallas y entonces grita y grita a la vez que aprieta para que aquella bella tortura acabe pronto… es mucho dolor, pero no le importa, le parece bello, es dolor pero le parece bello, tener un hijo es bello.

Aprieta, empuja… siente como la piel se rasga aún más pero ya no le duele, el dolor la ha anestesiado, estira las manos con esfuerzo, el sudor perla su frente y le baña la espalda, está desnuda y sigue siendo bella a pesar de estar sus manos llenas de sangre, su cuerpo de sudor, su pelo cae en mechones compactos que la agobian… y grita y empuja y vuelve a gritar…


Tiene prisa, quiere que todo acabe ya, le duele el abdomen de apretar, no aguanta más con las piernas en alto, siente la cabecita del bebé en sus manos, es cálida y está pringosa, pero no le da asco… tan solo le duele mucho… y vuelve a apretar, a empujar y a gritar, un grito prolongado y desgarrador y luego un llanto de alegría… el niño también llora… el niño también llora… saca fuerza donde no las hay y ve a esa pequeña bolita rosácea en sus manos, llena de sangre y frágil…


Antes apenas tenía fuerza y le dolía y tenía miedo porque estaba sola… estaba pariendo sola… pero ahora eso no importaba. Le cortó el cordón umbilical y abrazó a su bebé y daba igual el calor, y la sangre y los mechones en la cara… no sentía dolor ni tenía que empujar más y le daba igual estar partida en dos… ella tenía a su bolita rosácea, blandita y frágil en sus brazos… ella ahora era feliz, ella ahora no tenía miedo.

-¿Te ha gustado? –reía ella, estaba sudando, menos mal que no llena de sangre ni partiéndose en dos.

-Si… es realmente buena-

-Ya veo ya… te ha masturbado la imaginación.

-Mi imaginación está eternamente masturbada creo yo.

-Pues me has dado una idea para la letra, no digo más. -Estaré deseoso de escucharla

Cortó el cordón umbilical,
Que le unía al mundo virginal;
Era joven, bella
nada más,
Eso no era suficiente,
Eso era deprimente.

Y corrió por el útero abajo
Envuelta en su placenta,
Cálida y líquida,
Venas y vísceras.
Los pulmones se llenaron
De aire abrasador
Y malsano…
Lloró y lloró
El mundo con una ostia
Ya la había maltratado.

La sangre llenaba su cuerpo ajado
No es que fuera vieja,
Es que era el bebé arrugado
De una parturienta.

Cortó el cordón umbilical,
Que le unía al mundo virginal;
Era joven, bella
nada más,
Eso no era suficiente,
Eso era deprimente…

Y sola y sola estaría
Y volvería a estar.
Como metida en la barriga,
Al menos allí había bienestar.

Y sola y sola estaría
y volvería a estar…

y sola y sola estaría
y volvería a estar…

Un día, otro más.
Y sola y sola estaría
y volvería a estar…
quiero romper mi cordón umbilical.
La cantó y su voz destrozó el micro, Glam Getal a la instrumental y a la voz y grunge a la lírica, era por ello que triunfaban, por ello y por su puesta en escena por su estética y, por qué no decirlo, porque estaba buena.


Ades se puso cachondo al verla tocar, siempre lo hacía, su voz aguda al cantar, melodiosa, perfecta, ni una nota de más ni una nota de menos, siempre en su justa medida, alargando hasta el imposible esas notas casi inhumanas que ella inventaba, sosteniendo hasta lo imposible esos acordes violentos, manteniendo el frenesí de la letra y de las cuerdas, respetando la poética de la lírica y su belleza… sí… siempre que la veía cantar y tocar se ponía cachondo… intentó disimular su erección metiéndose las manos en los bolsillos.

-¿Te gusta?

-Sí… es desgarradora.

-¿Tienes saldo? Hay que llamar a estos.


Así era ella, nunca o rara vez tenía saldo y, cuando la inspiración llamaba a su puerta, todo el mundo tenía que dejar lo que estuviera haciendo y acudir, era norma implícita en el compromiso con el grupo, los artistas son así de caprichosos.

-No la entenderán –afirmó él con tristeza.

-No, no lo harán… pero tampoco contaba con ello.

Sí… así eran los artistas, no se los comprendía, al menos no hasta que estuvieran muertos.

lunes, 11 de abril de 2011

Desilusión


Por el cristal se desliza el asfalto,
pensamientos codificados,
medio hechos
pues se acabó el fuego.

Miro al sol de frente,
cansada, ojerosa;
la piel se cae a tiras,
ciega y leprosa...
Confusa, difusa,
no soy yo, es una excusa.

Ya no sé qué hacer,
se me acabaron los recursos,
en la recámara
se me agotaron los discursos.
Ya no tnego palabras
para decirte que no te vayas,
se me agotaron las lágrimas,
evaporadas
por la tensión acumulada.

Mis ilusiones murieron
con el último adiós...
ese entre tantos besos,
entre tantos te quieros
y promesas de amor.

viernes, 8 de abril de 2011

No sabéis nada


¿Qué es lo que esperáis de mi?
¿Por qué creéis en mi?
Si de mí nada sabéis,
si no seré nada de lo que queréis,
si no soy nada de lo que os creéis...

¿Quién soy?
un insecto,
un buda demasiado estresado y viejo.
¿Qué hacéis?
ver un trozo de espejo,
que yo misma rompí con mi reflejo...

¿Por qué me amáis? ¿Por qué me queréis?
si nunca llego,
si siempre enfermo
de pensamientos...

¿Por qué amo? ¿Por qué me deseo?
si soy todo aquello
que está en vuestros peores sueños...

miércoles, 6 de abril de 2011

Parásito

Pensar en ti me da paz... "paz en tiempo de guerra" como decía Aquiles... pero no guerra con el mundo, aunque pueda parecerlo, sino guerra conmigo misma, necesito vacaciones de mí... No aguanto más este constante asedio sobre mi propio tejado, no soporto más esta batalla contínua, estas guerrillas nocturnas que me superan... NECESITO ESCAPAR Salir de mi y dejar mi mente atrás y quizás reencarnarme en pez y nadar y nadar hasta la fosa abisal más cercana o ser un pájaro y poder volar hasta la luna para decirla "ey compañera déjame que, por hoy, ya he tenido bastante".
Estalla el alma en mil pedazos,
pegajosa resina en los restos
al suelo pegados.

Cuerpo ajado, mutilado
sepultado,
bajo un limonero
que cicatrizó las heridas del sepulturero.

Piojo, garrapata, ladilla
mosca cojonera
rata de alcantarilla.
Persona pulgosa
y llena de heridas,
llagas y restos de resina.

Los fracasos se pegan en mis dedos,
como lo hace el semen en mi cuerpo;
palabras puntiagudas,
que pinchan mi cerebro.
Mucha presión.
Escribo.
Purgado directo.

El desencanto, el descontento,
la decepción y el anhelo.
Luna enfermiza
y sol radiante.
Eclipse.
Luna llena.
Esta noche toca...
pegar alma con penas.

martes, 5 de abril de 2011

Descarriada como un asteroide al vacío


Hay días o más bien debería decir noches, como las de hoy, en las que haces balance de las cosas, cierras los ojos y piensas en lo que eres, lo que querías ser y lo que te gustaría ser... y te falta poco para tirarte de los pelos hasta arrancarte el cuero cabelludo pues descubres con pasmo que no eres nada de lo que querías ser ni aspiras a nada de lo que te gustaría... simplemente no eres NADA, absolutamente nada.


Y entonces pierdes pie... y trastabillas y te pegas de bruces no contra el suelo, sino contra el evidente muro que es la realidad pero que, hasta esa noche, permanecía velado ante tus ojos. Es entonces cuando me entran ganas de arrancarme los ojos de las cuencas y no ver... no ver porque no me gusta lo que veo... es entonces cuando deseo volver a ser esa niña flacucha y feilla a la que solo le preocupaba si en el recreo jugaría al escondite, su juego preferido, o a la comba.


En parte sigue siendo mi juego preferido, no sé de qué me escondo, pero me escondo... se esconde mi verdadera esencia, se esconde esa cara de la luna que nadie conoce, bueno sí... quizás si, después de todo escribo este blog... pero eso no es nada, eso es solo la punta del iceberg... no sabéis nada, la luna sigue igual de oculta que siempre, igual de oscura, a nadie le interesa conocerla... y la propia luna, cada vez que se mira en el espejo se asusta de sí misma y no sabe por qué... simplemente se dá miedo.


Siente que ya ha fracasado, siente que su estela de polvo de estrellas se ha perdido o le cuesta demasiado seguirla, se desvanece muy rápido... la luna siente que la gravedad ya no la sujeta; que se ha perdido en el espacio y el tiempo infinitos del universo; que un agujero negro la ha succionado y no le permite salir... solo espera que ese agujero negro no la destruya, conserva la esperanza de que tan solo sea un portal a otra realidad, a otro universo paralelo donde la luna por fin pueda mirarse a un espejo.

lunes, 4 de abril de 2011

La memocracia

Estoy harta del partidismo, los políticos y sus inauguraciones apresuradas pero, de lo que más harta estoy, es de que la gente lo vea y no haga nada.

Inauguraciones apresuradas, se pueden encontrar en toda España en estas fechas preelectorales, así funcionan las cosas aquí (bueno y en realidad en todas partes, no sé si consolarme, nótese el sarcasmo); que lo único que vale es la puta de la foto lo que, a su vez, delata el verdadero fin de las cosas ¿No? adoro la hipocresía y el cinismo de los políticos.

Otra cosa distinta es el partidismo. En España no existe la política, sino más bien la demagogia barata y descarada acomapaña de su fiel compañero: el partidismo. No existe la izquierda y la derecha, existen PP y PSOE, nada se hace por los ciudadanos, las cosas se hacen por el partido...

Y me hace gracia ¿Sabéis? porque no sé qué defienden con tanto ahínco si las ideologías que abanderaban ya no les arropan... me sorprende el descaro con el que hacen las cosas, ya les da igual, siquiera se molestan en maquillar su guerrilla particular, esa que hacen en todos los telediarios, todos los jodidos días del jodido año y aún más si estamos en elecciones ES PARA VOMITAR.

Pero esta entrada no es para manifestar lo que ya en otras he explicado, esta entrada es para hacer una síntesis (después de mi desahogo personal y creedme, necesario) de una tertulia que tuve el otro día con unos amigos:

LA DEMOCRACIA NO EXISTE.

Pero no existe no por todo esto que acabo de relatar (que también), no existe porque la masa del número y el capitalismo la han ajusticiado y matado (respectivamente).Como se hizo en la "tertulia" pondré un claro ejemplo para que lo entendáis:

Era sé una vez una heladería, estaba pintada de muchos colores, muy brillantes, bonitos y estridentes y en la puerta tenía un cartel que decía: "HELADOS DE TODOS LOS SABORES". Juanita, cuando ve el letrero, le hacen los ojos chirivitas, pues le encantan los helados, son tan frescos... entra en la heladería sin pensárselo dos veces y allí le atienden un carismático heladero, con una gran sonrisa bonachona, frotándose las manos con nerviosismo no obstante.

-¿Qué desea la señorita?
-Un helado de vainilla
-¡Vaya qué pena! si es que solo tenemos helado de fresa o de piña... -Pero yo lo quiero de vainilla. -Solo hay o fresa o piña. -Pero, señor, si en el cartel de fuera pone HELADOS DE TODOS LOS SABORES. -Ya... pero solo tenemos helados de fresa o de piña. A esto se resume la democracia de hoy en día: o fresa o piña aunque en el cartel de fuera ponga HELADOS DE TODOS LOS SABORES. Aún estoy meditando todo esto, (sí ya lo sabía) la democracia no existe pero con este ejemplo lo vi mucho más claro. Pienso que si existiera la verdadera democracia, todos los partidos tendrían las mismas oportunidades para publicitarse y darse a conocer... pero está claro los que pueden hacerlo y los que no (dinero, omnipresente dinero).
Pones el telediario, la radio, la prensa y solo parecen existir dos partidos, en las prelecciones solo se tienen noticias de esos dos partidos, solo anuncios de esos dos partidos que nos los meten hasta en la sopa.
Para mí la democracia no existe con solo dos partidos, dos opciones: o blanco o negro, no perdone señor... yo quiero gris. Y te da igual, si tú por alguna razón, conoces un partido que no sea PP(osing) o PS(in)OE si la masa vota a dos, un "puñao" de votos no harán nada... en fin, es así de triste... presumimos de democracia pero esto parece el turnismo político de Cánovas. Otra cosa es lo relativo a la masa... que no se inquieta en conocer otras cosas, que se conforma con unos programas políticos vacíos o cimentados en calumnias, que se dejan arrastrar por una campaña política que dista mucho del debate y los argumentos como forma de convencer no las promesas inocuas y el desprestigio descarado del contrario. Para mi eso NO ES POLÍTICA.
La actual democracia (o memocracia mejor dicho), como decía Pío Baroja, es "la dictadura del número"... da igual que votes otra cosa... siempre saldrá lo mismo, lo que dice la masa, tenga o no tenga razón.
Por eso he llegado a una conclusión: cuando en España exista la política, entonces me meteré en política, mientras tanto que PP(osing) y PS(in)OE se sigan tirando los trapos sucios a la cara cual matrimonio.


PARTIDO PEQUEÑO HACE UNA PROPUESTA QUE NO GUSTA A LOS PARTIDOS GRANDES ¿POR QUÉ SERÁ? MERECE SER VISTO:




Hoy no es mi día



Hoy la lengua se me ha quedado seca de hablar y de no decir nada, hoy mi cerebro ha cerrado por defunción, hoy las palabras se han marchado y no acuden a borbotones, el manantial del que manaban se ha desecado.


Hoy en vez de parir frases, más bien las cago... porque son como mierda sin sentido que tiraré por el retrete, el sonido de la cisterna me saca de quicio. Hoy los pensamientos no son válidos, están muertos, mi razón los ha asesinado y luego mutilado, quizás incluso por el hambre los haya devorado.


Hoy no es el día en el que escribiré cosas bonitas ni cosas lindas que solo son apariencias, en mí no hay nada lindo, nunca lo ha habido; en mí no hay nada más que palabras, la mayoría de las veces sin sentido, las otras veces malgastadas...


Hoy mi mundo no se pinta de colores, hoy mi mundo huele a desinfectante barato, de ese que usan en los hospitales, de ese que te embota la nariz y te impide oler las flores de la habitación del moribundo.


Hoy mi mundo es tan gris y denso como el mercurio, que parece ahogarme penetrando en mi boca y mis fosas nasales.


Hoy no siento la caricia del viento cuando cierro lo ojos de camino a casa, solo un bochornoso calor que parece ahogarme y quemarme la garganta al respirar, solo siento fuego a mi alrededor que me abrasa como si estuviera en una hoguera, condenada por brujería.


Hoy no es mi día, en realidad no sé cuando llegará día, en realidad no sé lo que es el día pues vivo en una constante penumbra.

Déjate llevar


Si tuviera que pedir un deseo a una estrella, sería sin duda que dejases de pensar... que simplemente te dejases llevar como se deja llevar la hoja por el viento o las nubes por el aire... que no reprimieras más lo que sientes y que los dos dabemos que sientes y que también ocultas; pero tus ojos te delatan, tus ojos eligen el camino que quieres desechar pero que por algún extraño motivo no puedes pese a que, por algún otro extraño motivo, deseas hacerlo, corriendo, alejándote de mi.

Déjate querer... es muy sencillo, no pienses y déjate llevar, sé feliz... porque sabes que tus ojos tienen razón, que eres feliz así ¿Por qué te empeñas en evitarlo, en huir? ¿Qué temes? no temes nada que yo no haya temido antes y ¿Sabes lo que inventé para superarlo? cómo no... inventé versos:

temo temer como temo lo que temo;
temer es inútil
cuando te enfrentas al miedo.

Enfréntantate al miedo, tus ojos te lo suplican, yo te lo suplico... déjate querer, deja que invente versos que no sean tristes, decadentes, solitarios o temerosos... deja que por una vez... por una sola vez en mi jodida vida pueda escribir algo bonito.