Tengo ganas de escribir, de rimar el mundo entero, de denunciar sus desgracias, de reirme de su moralidad, de lamentar su hipocresía... tengo ganas de hacer versos sobre el viento, sobre la lluvia o tus ojos... quiero escribir la prosa que dicte mi destino, no como sentencia, sino como posibilidad simpre revocable...
Quiero escribir el teatro de la vida, refugiarme en sus actos y deleitarme a cada acotación... quiero en definitiva coger al mundo y violarlo a base de palabras, retratarlo desnudo con las redondeces de Rubens o tan estirado como el Greco... quiero plasmar la belleza de la vida en palabras y que no se escape ningún matiz, ningún color ni la sensualidad del momento...
Un simple deseo, el de dar pinceladas en las rimas, cagarme en la métrica y hacer una composición perfecta que lleve tu nombre.
Deseo poder escribir todo eso, pero simpre me faltan las palabras... hoy he llegado a la conclusión del porqué... porque el mundo es demasiado imperfecto para algo tan perfecto como la literatura.
Quiero escribir el teatro de la vida, refugiarme en sus actos y deleitarme a cada acotación... quiero en definitiva coger al mundo y violarlo a base de palabras, retratarlo desnudo con las redondeces de Rubens o tan estirado como el Greco... quiero plasmar la belleza de la vida en palabras y que no se escape ningún matiz, ningún color ni la sensualidad del momento...
Un simple deseo, el de dar pinceladas en las rimas, cagarme en la métrica y hacer una composición perfecta que lleve tu nombre.
Deseo poder escribir todo eso, pero simpre me faltan las palabras... hoy he llegado a la conclusión del porqué... porque el mundo es demasiado imperfecto para algo tan perfecto como la literatura.
Es que a veces las palabras se quedan cortas como para encerrar tantas emociones entre sus letras. Un beso,te sigo :D
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