Insomnio

El insomnio es jodido, divagas y te pierdes en el exilio. Pensé en el pasado, en poesías, en la tristeza, la apatía, la ataraxia... también me llegué a replantear el destino, a aceptar el miedo, me volvieron a avasallar las dudas y acepté por fin la posibilidad del fracaso y, lo más importante, me di cuenta que en absoluto me importaba pues... 

Lo importante es la poesía, es la tristeza, son los retazos de un alma que se deja vislumbrar a ratos, metida en ese ataúd agujereado por el que entra la tierra sin consideración con la fina seda que recubre el interior, ese que alberga tan bello cadáver que a ratos respira con furia, a ratos muere de resignación. Que lo importante son los ojos, el conocimiento, la mente... que lo que importa es la rebeldía, la disconformidad. Que lo que importa es que no es nuestro sitio y lo sabemos. Que lo que importa es que buscamos, aunque no encontremos. Que queremos aunque no nos quieran.

Lo que importa es que existe.

Que sé que existe...

... y que ello me reconforta.