¿De qué sirven las palabras torturadas
y los versos de la mañana?
¿De qué sirven los poemas?
solo llenan el mundo de más mierda...
.
Vomitos surrealistas
de escritura autónoma y anarkista,
de sentimientos que se agolpan
y me enquistan,
parece un tumor... que me paraliza.
.
Mis piernas no responden
mi fortaleza se esconde,
las quimeras se atrincheran
y luchan con resistencia,
pero mueren ante la negativa existencia.
Una existencia valdía
de versos como primaveras tardías
después de un invierno de sequía.
.
El desierto no es desierto
y es un puchero que me hierve a fuego lento,
me pierdo y no me encuentro,
tu me esquivas
y yo te reinvento,
en sueños que pretenden ser ciertos,
pero que solo son bombardeados monumentos...
.
La metralla agujerea mi alma,
las armas dejan de asediarla
y ahora son las palabras
las que la dañan.
Palabras que no existen
porque no afloran de mi cáliz,
exentas de voluntad
se marchitaron,
para no volver a brotar.
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